Като върна лентата назад – имала
съм и по-красиви дни от днешните...
„LA
BOHEME“
Целуна
ми ръка, погледна ме в очите
и
каза: „Аз съм твоята съдба!“
Не
зная откъде си го измисли –
с
бохемската си, нагла красота!
Какво
разбирах от Париж тогава?
Момиче
с плитка върху русата глава.
Не
с трюфели, закусвах със попара.
Мечтаех
– да се махна от дома.
И
се натичах. И се напътувах.
Но
жаждата за път е болест зла.
И
все си недопил. Все ти се струва,
че
искаш още капчица вода.
О,
чудеса – Париж е вашто име!
Сред
влаковете, на перона „Гар дьо Ест“,
се
чух да шепна думите: „Води ме!
От
тук нататък има само – Днес!“
Денят е – Сена! Със разпусната коса.
Денят е – Сена! Със разпусната коса.
Мостовете
– блестящи диадеми.
Водата
сплитахме – вълна подир вълна,
докато
мракът дойде да я вземе.
Нощта е, чак до сутринта – „Шанз Елизе“!
В
хамак, изплетен от лъчи и звуци,
люлеят
клоните със влюбени ръце,
смехът
й под дъждовните капчуци.
А
сградите – със вход, като икона.
В
галериите – тихо, като в храм.
Матис!
Моне!
Да
стигнем до амвона,
покорно
чакахме със часове.
Там
станали по-равни от вода –
Бог ни отваряше врата подир врата.
От "вернисажа" на Монмартр, сред платна,
опънати
направо под небето,
най-хубавата
си картина ми избра,
пропита
с дъх на есен и кафета.
И
как да хвърлиш камък, как да кажеш:
„Париж
е друг. И по-красив е бил!“
Обикнеш
ли го – гените си даже,
сърцето
си, очите – си сменил.
Немитите му улички – си му простил.
И Кулата – с наивната суетност.
И Плас Пигал – с разюзданата цветност,
с платената любов, едва не по закон.
Дори да те качат, като Вийон,
на ешафода
и оттам ще изкрещиш:
„Дайте ми още глътка от Париж!“
Немитите му улички – си му простил.
И Кулата – с наивната суетност.
И Плас Пигал – с разюзданата цветност,
с платената любов, едва не по закон.
Дори да те качат, като Вийон,
на ешафода
и оттам ще изкрещиш:
„Дайте ми още глътка от Париж!“
Маргарита Мартинова